Imaginación (Boceto)

Esto lo escribí por la mañana, cuando, después de pasar la noche en vela (riquísima vela), leí un algo de Borges en la mañana, ya salido el Sol.

Imaginación (boceto)

Imaginas la calle que caminas
o la negra estepa que fulminas
Miras el cielo
y te aparecen en los oidos ecos.
Vas de lado y vas de frente,
no sabe distinguir en esto la muerte

La cascada avanza rápido al firmamento,
para el estrépito del tiempo tú eres lento;
como tu fugaz presencia es el momento
pues la flor que pisas la llaman cemento

Las estrellas te parecen disecadas
y aun así les repites infinitos centros;
con el sol y la luna muy en tus adentros
llevas como ojos la secreta puerta,
que sin más ni mas te desconcierta
En su hálito que nos da la real mirada
De sublime armonía enamorada

Pensando en que la vida es demasiado ordinaria y por ello sorprendente


La vida pasa como corriendo
Entre risas y de verdad riendo
La vida pasa con estaño de delicias
Pasa centelleante entre un muro y varias risas
Mientras el universo recorre su orbita habitual
Dios baja la cabeza y vuelve su forma a la de hombre normal
Caminando sin complejos queda a todos lados yerto
Mirando su sombra que le parece huerto,
Aparece ante él mismo con la faz de disfraz
Mimando felonias sin encontrar la paz

Llueve, a todos lados llueve la existencia trivial
Como si en ningún lugar hubiera la existencia reinal
Como si despojados los harapos nada se pueda igualar
Llueve dos veces en la forma regular

Caen estrellas y es pura ilusión
Pues siendo hombre no halla conversación
La lista es larga y la humanidad entera y sueve
No agitan sus ritmos los ritmos que agitan al ave

Inauguración

No muy bien me comporto con el mundo. No muy bien sé tratarlo. Me comporto con la poca gracia y disimulo. Soy a veces un mundo que nada entre puertas del cielo; a veces un ave que se azota en el suelo: soy dos veces una pieza clave en un misterio que no conozco, y aún me desvelo. No me importa: me importa un pito lo que se piense de mí. Mas camino por senderos que no veo. Me detengo y enciendo una breve llama. La llama gira. Es azotadora. Un Monstruo se mira entre fauces por ella revelado. Y yo me detengo, doy un giro y el destino a cambiado. Siento que la vida se va muy breve. Que pasa el muerto y el viento no se detiene. Aquí habrá un par de ideas; aquí habrá un infinito desbordándose al instante; rodarán cabezas como ruedan siglos y no pasará nada. Aquí me anuncio, con intención pura de que se reconozca el anonimato solo. Voy dos pasos a los senderos de los ciegos y digo, "bienvenidos, la vida es llama".